Chiuso in un seme acerbo, nel buio intorno, attendo qualcosa che mi possa spingere ad aprirmi verso l’esterno: sono stati mesi duri, sono stati mesi d’inverno.
La terra si fa lieve, filtra una goccia d’acqua che mi disseta e mi resuscita. Apro le braccia, il labirinto di cemento diventa pastafrolla. Mi stiro, e involucri di me si staccano, il guscio protettivo diventa un pesante mantello da cui mi libero. Allungo la testa in un piccolo cunicolo, verso un sospirato spiraglio. Sbuco fuori lentamente, l’aria mi soffia sul capo e raggi di luce aprono i miei petali donando la mia corolla al cielo. Tante braccia una vicina all’altra si appoggiano leggere sostenendosi vicendevolmente. Spuntano antenne di ricezione e piccoli insetti si posano a nutrirsi nel calice. Non ho avuto il tempo di essere figlio che mi sento già madre.
M’innalzo ancora per distendere il gambo e ondeggio spostato dal soffio del vento. La luce è molto accesa, ed emano il mio odore: un profumo che si libra nell’aria. Sono felice senza sapere cosa sia la gioia. La luce improvvisamente scompare coperta da nuvole scure: cadono fiocchi di neve. Spalanco il mio unico occhio come un ciclope. Ho paura di esser uscito troppo in anticipo, sto per morire di freddo. Penso di ritornare da dove sono venuto a rannicchiarmi nel luogo sottostante. Non ho più tempo, mi sono spogliato, i miei vestiti li ho lasciati andare. Le mie radici succhiano linfa per scaldare la mia anima, questo sangue che scorre dentro di me m’infonde fiducia. Mi guardo attorno, il verde che spunta tra il bianco è il mio popolo: mi lascio andare, sono un imperatore.
I fiocchi rallentano, sono più fini, un raggio di sole si fa largo tra le nuvole e mi colpisce al cuore.
Qualche volta nevica a maggio... e resta un fiore.
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